Está en el aire. Llena mis pulmones. Actúo sorprendido. Resoplo la pregunta. Idiota. Te haces el sorprendido, cuando en realidad huias de preguntar. Observas tus dedos nuevamente, cansados de limpiar cemento sin labrar. El calor de media tarde sofoca los pulmones. Sigues sin querer preguntar.
Continúas yendo?
Algo va a cambiar?
Esperas que te vaya a perdonar?
Te has arrepentido?
Aceptas que actuaste mal?
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La vela sigue desangrándose frente a tí. La pregunta sigue esperando. La pregunta es tan paciente que no tiene necesidad de calendas. La pregunta nos sobrevivirá.
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