No sé donde estás
pero te diré qué:
está lloviendo aquí, ahora
ciegamente, cae.
tercamente, debo agregar.
Está lloviendo aquí, ahora.
No es lluvia.
es agua impaciente
tamborileando sus dedos.
En la ciudad
carne inmuta
no duelen los golpes
Que hora es?
el sol acaba de irse
pero es mentira.
El vívido azul
de una tarde sin hora:
está lloviendo aquí, ahora.
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se bebe la tarde
se bebe la lluvia
y se emborracha el recuerdo
Memoria, cede
ante el vacio,
todopoderoso vacio.
La devoradora obscuridad
de esta noche
que no tarda en llegar
Dices que allá
ha dejado
de llover?
La única razón para decir lo obvio:
querer decir algo más.
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No es el mismo pero así
este nuevo, extraño sentimiento
se parapeta en el corazón
temiendo que su padre
(ese vacío insondable, adjetivo a mí)
venga a devorarlo
y tome posesión nuevamente
de aquel país lejano que es cuerpo.
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